La Strange

Se progresa por allá

2006-02-28T00:02:00.000-03:00

Vane dice

2005-12-17T14:16:00.000-03:00

Vane dice de sus padres:
El calor les hace hinchar el acerrin de las cabezas.

Las Formas

2005-12-16T04:08:00.000-03:00

Forma 1

Tomarle las manos, acercarse lentamente (no tanto, usted no quiere que piense), luego besarle.

Forma 2:

Idem del anterior. Antes de besarle soltarle las manos y tocarle la cara.

Forma 3:

Hablar seriamente con su sombra, enterarse que luna más le gusta. Comprar tal luna al poeta más cercano, luego de leerle, besarle.

Forma 4 (la más triste):

Tomarle las manos, y chocar con los segundos, masticar años. Antes de morir, avisar: yo quería besarle.
Si encuentra más formas, seguramente usted no sea yo.

O.o

2005-11-19T22:46:00.000-03:00

[ f l a s h e a d i t a ] dice:
por q vaso vas?
la chuleta escabiando dice:
SEEE, }

Más más

2005-11-04T23:34:00.000-03:00

Poesía por Claudia Suberbordes

2005-09-21T10:07:00.000-03:00

Ella es la puta más hermosa y clava sus uñas de cristal
en tus entrañas y te enseña lentamente
el juego que juegan los dioses.
Ella es tan bella
que cuando coje con vos
el mundo se rinde bajo tu lengua y uno sabe por fin
y si no sabe no le importa.
Ella es la puta más hermosa ella es como la peste:
desprecia a los cobardes
y hace el amor con los valientes y viceversa
y entre sus tetas cabe el infinito
Ella es como una diosa pero más puta
o como una serpiente que anida en tu cerebro y lentamente
se lo come.

Publicado en Cerdos & Peces

"El Proceso" Kafka

2005-09-10T23:19:00.000-03:00

Los Folios

Un informe su frío, otro informe objetivo. En medio de un septiembre pensando. Millones de ficheros, cheques y denuncias frotándose contra mi frente mojada.
¡Corriéndose la tinta hasta mis pómulos!
La tinta negra de maquinarias infernales operadas por dedos no menos perversos que los que veo con mis ojos rojos, en mis propias manos.
Nadie se presenta a firmar un papel que se vuelve amarillo sobre mis piernas. Yo espero.
Pienso en vos, aunque todavía nadie nos presentó y nos separa la nieve. O bien, ya me conociste y me dejaste luego.
Vos, que ya no serás vos, sino definida por un resumen de una agencia de cualquier país con satélites. Un resumen salvaje que pide tu secuestro o quizá un traje gris firmando papeles asesinos, quietos, moviéndose, archivándose. Papeles con tu nombre y con tu peso, y tal vez hasta mi apellido, mi teléfono.
Ni la luz ni un poco de cielo volverán a tocar tu piel.
Yo gestiono y muerdo a secretarias de secretearías, de comisiones, de cámaras, de universos increíbles, jerárquicos, inhumanos como espejos.
Pidiendo por vos, que ya no sé dentro de que folio numerado inútilmente estás, apretando el rostro contra el plástico, gimiendo gritos imposibles, que un escriba oscuro escucha, transcribe y guarda en un cajón en vano etiquetado.

Como amar a vane

2005-09-07T21:12:00.000-03:00

"Las Strange Things" y "Las Cosas Hermosas", presentan los avances de la última producción del Gordo Kuki, Como amar a vane, una pelicula de locos. Para verla se requiere Google Video Viewer. Próximamente sensacional estreno.

El Lujo

2005-09-07T14:43:00.000-03:00

Dicen en los diarios que soy un hombre de negocios, duro y sin sentimientos, no tengo ningún pudor sobre estas afirmaciones. Mis influencias se extienden cada vez que mato y no considero ética alguna para obrar. Soy inescrupuloso, no tiemblo ante mis actos infames. Ni los ancianos ni los chicos me conmueven. Entre mis amigos suelo jactarme de haber sobornado a un presidente para que influya en conveniencia de mis negocios, y así lo hago con tantos otros funcionarios. Sin embargo no puedo mirarla a los ojos. Son como los de una niña y juzgan. Pero ella no es ninguna niña, es una puta que yo vestí. Hace un tiempo pensé que era mejor tenerla en un hotel para no verla tanto. Cuando la visito en su habitación, nunca entro hasta que alguien no la haya atado y vendado frente a la ventana que da a Constitución. Su llanto no molesta, al contrario. Mas sus ojos laten bajo el trapo sucio. Ahora casi no hablamos, la escucho llorar y disfruto. Ruega y yo espero observando su histeria hasta que estalla en gritos. Accedo. Le quito la venda y la dejo tomar coca de mi mano hasta que lame los dedos como una perra. Pero sus ojos no se doblegan, me denuncian. Rendirme sería mi muerte, va a ceder, todos ceden.

Mástica nubes

2005-09-07T14:39:00.000-03:00

Se agacha en su tierra
Extiende los brazos
Aprieta las manos
Mastica nubes.

Se agacha en su tierra
Y sonríe al amo
Extiende sus brazos
Y abraza todo.

Ama y ríe
Su cara rebota en los espejos.

Sonríe a la dama
Se agacha ante el amo
Extiende sus brazos y mastica nubes.

Trabaja en su tierra
Y se confunde en los hombres.

Gigante, brutal,
Su mano lleva
Más nubes hacia su boca.

Sonríe al amo
Y practica ser viejo.

Sobre su cuerpo, ensayan teorías, sólo un cuerpo, miles, un país.

Él muere
Nace otro al instante.

Extiende sus brazos.
Se recuesta en su tierra
Trabaja en su tierra
Y mastica nubes.

Matias Praesens y el silencio

2005-08-15T04:54:00.000-03:00

Soy Matias Praesens y me presento a trabajar en la oficina de impuestos agropecuarios en la calle Perú de lunes a viernes a las ocho de la mañana. ¿Soy eso? ¿Soy lo que acabo de decir?
Tan sencillo, muy diferente del silencio. El silencio…¿Dónde? No va a venir, llevo años buscando. A veces me seduce el barullo chato y uniforme del bar pero ese no es sino un burdo acercamiento a lo que no encuentro. Y al final siempre busco el silencio.

El impune

2005-08-15T04:07:00.000-03:00

No sé donde volcar el cuerpo. No encuentro un lugar. No me animo a vomitar nombres viejos, ni sé como digerirlos. Se pudren de tiempo y me lleno de gusanos que además comen la carne. La carne cansada, la que no sé donde volcar.

Sospecho de amigos, sospecho de los idiotas, de Dios, y hasta de algunos muertos.

No sé en que calendario buscar otro febrero, que no sea este Febrero, que no tenga esta luna. Esta noche conmigo y sólo conmigo esta noche. Ahora sospecho de ésta. Mientras, el impune se fuga -solo- y de noche.

Oye cerdo

2005-08-14T22:28:00.001-03:00

Oye cerdo te canto algo al oído:
Un payaso come mierda para ser más payaso.
Una piba no es verdad, pero viaja.
Dos fetas de tu cerebro son suficientes. Dos fetas.

Fachos machotes escupen ácido, te escupen paz.
Somos lo grotesco, lo grotescamente molesto y asqueroso.
Somos la tierra entre los dedos.

Tus párpados comienzan a temblar, es el terror.
LLegó el terror y entre sus manos:
las celdas grises,
los domingos
y las nubes (más grises).
Con dos paréntesis volas escapando del terror,
dos paréntesis en la plaza, de noche, cualquier día vos volas.

Gatillemos sobre las horas, los minutos y los segundos.
Asesinen, maten.
Somos miserables y nuestro tiempo no vale oro.

Dame de tus dientes, mi lengua entre tus dientes.
Tus mirada inyectándose en mis ojos.
Conmoveme hasta sudar.

No seas tan así conmigo.
De rebeldes y presidiarios
como me gustarían tus lujos de libertad.
Acá pasa de todo, por acá pasamos todos.
Esta es la tristeza, la decepción, la desilusión.

Oye cerdo. ¿Me escuchaste?
Está bien andá, lo que pasa que yo estoy loco y hablo solo. Solo.

Quien se enamore pagará

2005-08-14T22:28:00.000-03:00

Miren esas tierras adornando los pies de ese hombre.
Miren sus manos tan pequeñas y ahora miren su estomago.
Miren el agua, está pasando un año.

Responsabilidad. Pena. Orden de arresto a nuestros órganos superiores.

Se vienen los crímenes, la sangre, nosotros los salvajes.
Reniego de esta historia de azucar impalpable.

Mis ojos tienen sed, mis hijos tienen hambre.
Ahora soy un asesino.
No me justifico, sólo digo, ahora soy un asesino.

Escuchen ese silencio, sientan esa violencia.
¿Ahora me creen?
Toquen la historia de mis huesos.
Es la muerte la que viene, me canta día y noche, su horrible silencio.

Acá todos la conocen, somos los muertos trabajando.
Yo no creía. Pero la burocracia me lo explicó:
Quien se enamore pagará, quien se enamore pagará.

Atendiendo al corazón

2005-08-14T22:27:00.000-03:00

Una sexy aristócrata de culito hermoso
le hace el sueño a Felipito más hermoso.

Un Adios Nonino está empeñado en atender el corazón.
Sube y baja.
Hoy esa niña sonrío y yo la vi justo cuando no se daba cuenta.
Estaba preciosa, que pequeña tan preciosa.

Vieron el otro día, que poco interesante el otro día como cortarse las uñas de los pies.
Triviales uñas crecidas de los pies, con la tijerita redondeada las trituramos.
¡Lloren las uñas! Lloren el día nuevo.

Y la otra vez, me convidaste tu último pucho a la mañana, cuanto me queres.

El Pucho

2005-06-07T14:46:00.000-03:00

Acá está, compañero díficil, cruza fulminante. Aspiro. Eyacula hondo en la garganta, arde por el cuerpo, descansa en mi mano y apesta. Los pulmones lo contienen, lo sienten, hasta que sale de nuevo al medio, al mundo, entrelazado de palabras, saliendo todo junto por mi boca. Cartucho que se enciende y pone en la mira tantas víctimas: el aburrimiento, el hambre, la ansiedad, mi cuerpo.
Ese cartucho de tabaco se quema y vemos de cerca como consume segundos (segundos hechos de tantas cosas). Consume las noches poco a poco. Inunda con humo mis ambientes y su excremento se acumula en ceniceros inmundos. Acá lo tengo junto al papel, por mi boca junto al mate, con su aroma y el café o la cerveza.
Fue símbolo de tanto. Cuando esa barba teñida de un rubio opaco podía admirar en el viejo: devolvía sobre mis ojos ese aire denso y tierno por la nariz.
Ese ser íntimo que nos conoce por dentro en el medio de la noche, o un testigo más en nuestros cuerpos luego de confirmar el amor, el deseo, es tantas cosas como las que soy yo o bien es simple: el pucho.

Tercer poema sin nombre

2005-04-19T18:17:00.000-03:00

El estomago hondo,
tantas formas de respirar.
La violencia del vacío.

Escribirte una vez más

Entre lúgubres movimientos
desmesuro el grafito,
mi abatida mano suda las metáforas.
Te detallo,
y descubro lo incierto de las letras
cuando se enredan en tu cuerpo.

Mi ejército de vocales,
monta en adjetivos,
fracaso nuevamente,
tus manos están escritas en otro idioma.

Pretéritas noches,
cuentan quien eras.

Me ignoran los sucesos
que hacen que el tiempo ocurra.
Tengo una colección de segundos apelmazados.

Los cuartos donde me hundo,
minados de ceniceros.
Convulsiones contra la almohada.
Raspar tus cosas
hasta despegarles,
la nostalgia adherida.

Sería tan trivial,
que éste día acabe.

Amor y paz

2005-04-15T16:05:00.000-03:00

Amor y paz man, si el Papa ahora esta curtiendo con Axel Blumberg, y Tinelli llegó al paradojico ex-Libertad 9.

Y olvidemos a la pibita de Lugano con su hijo y las narco-comisarías llenas de plomo asesino.

Me cago en este amor y paz man, agarremos al mozo de los pelos y al dueño también y pidamos que nos sirvan otra cosa, no este amor y paz tan agrio, este fúturo tan sombrío, esta miseria, toda esta mierda.

Corto, Silvina algo con M

2005-03-15T04:12:00.000-03:00

Voy a escribirles de Silvina Algo con M. Silvina ha de nacer en Buenos Aires, Barracas (como el autor de estas líneas), para luego mudarse a otro barrio que nunca recuerdo (nunca es siempre un exceso). Tal circunstancia corresponde, de seguro, a que conocernos por una mera coincidencia geográfica le hubiese quitado mística a nuestro encuentro (de años más tarde) y al descubrimiento de que en algún momento (de años anteriores) vivimos en el mismo barrio.

Como me gustaría

2004-08-15T04:03:00.000-03:00

Como me gustaría una de esas manos, que te tocan los ojos para ver si estas llorando, y en tal caso no tiene problema en secarlos.

El cuadro

2004-04-19T14:03:00.000-03:00

A Silvina.

Me acordé del cuadro, y que si pinto, me pintan las palabras. Y vos lo querías con los dedos. Y en eso, ellos las machucan, y acá están (espero… te de igual). . También me dejaste escribir sobre vos, y lo hago con mis manos, aunque el contenido cueste. Y cuesta porque poco nos conocemos (y gustaría poner de “a poco”).
“El paisaje”: vos dijiste algo así, y solo pensé un horizonte. No hace falta mucho más. Eso te dará la inmensidad y lo pequeño. Empero cuando gustes lo guardarás en palabras para estar sola.
Y en el cuadro querías la luna. Creo ahora, que la evoco, vos harás lo demás. Porque este es un cuadro, un cuadro pintado, y que se pinta. Por eso es poco mío y de “a poco” tuyo. Con el tiempo ya veras, este será otro cuadro, y casi no estarán huellas de mis dedos.
Y no me arriesgo a pintarte, no con mi última impresión. Al momento que lo leas ya será otro, otro diferente al que leo yo, al que pinto yo. Pero un cuadro al fin con tu paisaje, porque no hay nada más tuyo que el que imagines. Y ojo con el azar que en lo implacable querrá un final.
Y no descubras, este cuadro como certezas, nada de eso hay acá, ni siquiera el tiempo, porque este es un cuadro para descubrir. No una vez. Descubrir día a día, y ni el tiempo (que lo marca todo), ni la certeza, sabe de eso. Y perdona mis colores, los he olvidado. Te daré un azul algo oscuro -ojala le sirva a tu luna-, te dejaré la luz aquí y no olvides usarla cuando la necesites, aunque no tengas mis dedos vos sabrás.
Y me pediste un cuadro, no se si lo he logrado, aquí tienes unas pocas cosas, unas pocas líneas, dale tiempo (del cual no lo doté) dale color (quita el azul si quieres) dale lo que quieras (yo acecho en el paisaje).

Cosas que amo

2004-03-19T13:17:00.000-03:00

Amo el blanco azul,
Como amo el cielo que derrama celeste sobre mí
Amo como creas,
Cuando la luna me amamanta de tenue luz
Amo esas noches
Cuando el viento trae tus pasos,
Amo que te entrometas
Cuando de mañana, tocas mis sueños
Amo recordarte,
Cuando me derriba la luz
Cuando se hace Domingo
Cuando deshaces mí tiempo

Amo tus rasgos
Como descubrir nuevas lecturas
Amo la esperanza, o la tristeza
Como el nuevo viudo, navegando en lágrimas, navegando
[en el recuerdo
Amo la historia que dicen tus ojos
Como escucha el niño, siempre el mismo cuento
Con las mismas ansias de develar el enigma, con un desenlace sabido

Amo escapar,
Cuando me duelen las miradas
Amo abstraer todos tus detalles
Cuando no concilian con el mundo

Amo que cambies,
Como el poema que nos obliga a releerlo
[y es otro

Te amo toda
Cuando la inspiración me reclama más de ti
Cuando el suelo me toca en las plazas
Cuando el barullo in entendible, me deja escucharte
Cuando te mezclas en poesías
O cuando ocurre el tiempo.

Discutir con Vane

2004-03-18T18:19:00.000-03:00

Y si discutíamos eso, era que no teníamos que discutir.
Le dije "Vane vive y deja vivir".
Me dejó perplejo "vive y hazlos vivir".

Otro, sin nombre

2004-02-15T15:13:00.000-03:00

Una ironía de humanos con humanos
Un cobrador, un Dios
Un martilleo en la espalda
Una opresión

Tu cuerpo de hoja verde,
Cae desde lo alto, ajustándose
Al vaivén del viento, a gusto
De un aire que sólo dos o tres respiran
Yendo a estrellar inevitablemente
Ahogarse entre los ya caídos.

¡Niña ya está!

2004-02-05T09:13:00.000-03:00

Gran miércoles. Mi gran mañana democrática, mi gran piso democrático. ¡Niña! Así no llegamos a febrero. Así no te quiero. Así conmigo no puedo. ¡Niña! Ya pasó todo febrero, y vos aca sobre mi gran piso democrático. Encendiste el ventilador y tantos puchos, dormiste tantos días. Y te fuiste tantas noches. ¡Niña ya está!

¿Qué es?

1995-09-16T23:42:00.000-03:00

Sitio realizado con excremento de sueños y esperma de termo (de acero inoxidable).

Primero fue La Vianda, luego La Strange (del sin sentido), y hoy La Strange (dónde Vane, cómo en un sótano, guarda “Las Strange Things”). Los asfixiantes hacían que cada vez nos juntemos en un lugar más reducido, y del calor de ésta convivencia obligada nacieron los activistas de “Eyacular y matear por las tardes”, una forma de tiempo libre que sólo los monos conocen (en parte).
Llega el Productor, casi siempre incomprendido. Cree en “Las cosas hermosas” y nos muestra otra vida de la cual aprendemos.
Pocos no cumplen, entre ellos:
Los sueños del pasado.
Los puchos de la mañana.