Otro, sin nombre

Una ironía de humanos con humanos
Un cobrador, un Dios
Un martilleo en la espalda
Una opresión

Tu cuerpo de hoja verde,
Cae desde lo alto, ajustándose
Al vaivén del viento, a gusto
De un aire que sólo dos o tres respiran
Yendo a estrellar inevitablemente
Ahogarse entre los ya caídos.